santo.

Artigas passou em casa rapidamente, deu um beijo na esposa; no filho de dez anos e lamentou o horário de sua entrada em casa. – Tive que ver um trabalho extra. Um bacana está construindo uma bela casa ali perto. Perguntou se a gente queria trabalhar nos finais de semana pra acelerar a construção. É mais um dinheiro que entra, não é nega?

Odiava mentir. Sua mulher sempre foi companheira, uma mistura de mãe, irmã e amante. Era tudo que ele poderia querer. Mas, mesmo assim, não tinha coragem de dizer que a construtora havia embargado sua obra, deixando ele e mais trinta funcionários de mãos abanando. Eles mereciam uma vida melhor, já estava cansado de se matar pintando paredes e virando lajes.

Teve um cochilo do tormento. Artigas se debatia. Acordou banhado de suor três vezes em menos de cinco horas, assustando sua esposa em todas. Ela sentia suas aflições, mas nada perguntou. Achou que o silêncio e a auto-reflexão de seu marido trabalhariam melhor em paz. De qualquer forma, se ele quisesse falar alguma coisa, ele iria procurá-la como sempre fazia.

Cinco e meia. Levantou-se da cama, banhou-se rapidamente e encontrou com o mouro na esquina de casa. Ele usava a velha toca surrada, um casaco fino que pouco esquentava. Deu partida no Del Rey 86 prata azulado e seguiram no sereno. Artigas entrou no carro, olhou a pequena imagem de Santo Antônio que estava no retrovisor e disse para si mesmo: - Tudo começou com você.

não acredito no consórcio Itaú

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